If this is a first time you visiting Scrolls, please register in Fight Club. If you already registered, please authorize on Fight Club start page with your login and password.
Полетает пчелка удалая,
По цветам в начавшийся рассвет.
А моя же шевелюра золотая,
Поседеет под кручиной лет
Не Есенин.. я… не Маяковский.
И не Блок, увы, не Пастернак,
Но готов проспорить я бутылку водки,
Что мечтал не меньше чем Бальзак
Что любил не меньше чем Есенин.
Шел вразнос, как Маяковский с Брик.
И что женщинам ласкал колени,
Я совсем не хуже каждого из них.
Что гулял ведь по приморскому бульвару,
Я почти как легендарный Беня Крик.
И что Небо тормошил подобно Пастернаку,
И что к Свету рвался…где Небесный Лик...
Также власти не лизал лоханку,
Ведь и не нуждался в них…
...только жизнь устроила кульбит в изнанку:
Мне тыщи километров до любви , а им бессмертья стих (
(c)Emet
P.S. такое даже стыдно подписывать,но сочинил быстро)
